VIENES TEMPRANO ESTA MAÑANA
Vienes temprano esta mañana. Las sombras, los sueños
Se repliegan bajo el pensamiento.
Vuelves a venir por la tarde. Afuera
No queda más amarillo
Que las hojas de los árboles
Que también caen, con más fuerza que la lluvia.
Más tarde, la falta de claridad
Variando las distancias entre los objetos
Desesperadamente moviliza los deseos.
Tus ojos,
Un aire leve
Reconstruyendo sin palabras lo que imagino del universo.
NADIE
Nadie.
Ni línea ni extensión ni tiempo
ni derrotero azul
ni abismo en movimiento.
Solamente una luz
o nuestros ojos como vientos de íntimas mareas
si la voz
no es más que un sueño
y si el amor
en su propio rostro inscribe
un alto paroxismo de amapolas
en la perfecta rivera inmóvil
clausurada entre dos instantes.
Yo sé estatuas.
Yo sé otoños.
Duro solsticio de aves
por ritos en declive
hímnicamente danzando.
O altos insondables espejos
naufragando a distancia.
O fuegos fatuos de mandrágoras
entre el siempre y el jamás.
Yo sé columnas.
Yo sé días.
Eclipsadas mariposas
en el punto más extremo del límite
desligando ese punto , de otro , inefable,
como término de pavor
en el blanco centro del suicidio
inquiriendo lo inescrutable.
Nadie.
Ni torres ni lagos
ni tatuaje de las tardes
en las extrañas sinuosidades del aire.
Sólo águilas de alta mar
sobre la absuelta intimación de los mástiles
o absurdas y resentidas epístolas
rayadas por escuadras rojas y meteoros infernales.
Nadie.
Tan sólo lo inútil
como si de aquel árbol
su duramen se desanillara
hasta la imperiosa potencialidad
de su propia ausencia.
Nadie.
Tan sólo lo inútil
como un vasto alarido de silencio.
LA PERDICIÓN
La perdición, un entramado
con la palabra.
Un entramado.
Pero...,
la perdición
no es más que...,
es un conocimiento,
delirado :
MELENITA DE ORO
DAME LA MANO.
MELENITA DE ORO.
LA MANO.
Pero..., ahora es...
el murmullo.
Él ...,
ante una extensión
donde
los peces se nadan
y las mujeres,
las mujeres se van de compras.
Volver así a la nostalgia,
Argentina.
Porque en Argentina
escribir poemas ahora es
cargarse de toda la risa
que pueden producir todos los que están al lado
del que sin querer se recontracaga encima.
Las voces otra vez
y otra vez las...,
remolinos en el agua
como la...,
traidora.
Te odio
conociendo mi pureza.
Me queda la palabra.
Me queda el lenguaje.
La angustia del puede y canta
para...
Pero hoy es nochebuena
y como bien sabemos
en nochebuena
se hartan todos.
Y los maridos se ponen algo maricas.
Nada más parecido.
Y yo un poco aburrido.
Un poco desesperado :
puajj... Argentina, potencia del Tercer Mundo
que vas quizás al Primero
o quizás a ningún lado.
Pero que por ahora
dejas algo bien en claro
que es que
escribir en Argentina no es gritar,
más bien es decir,
es decir toda la mierda del que no se resigna
a morir de mudez tirado en las esquinas y es también
llorar.
Inundar.
Pero...
este por qué
de amargura parada
que negaba la locuacidad de los presentes
y la dulcidez técnica
en decir ya
y nada. Ninguna era mi
desamada de amores
de no poder y no poder.
Pero nunca encontré.
Y en mí
me despojo de lo accesorio
y es el cuerpo
tu cuerpo ahora el único testigo.
Ahora..., hagamos una pausa.
Porque es muy denso esto que escribo.
Una pausa. Una...
Miento o no miento.
Y si miento, cómo miento.
Y si no miento,
(para no herir)
cómo te lo digo.
Escribir en Argentina es...
lanzar de un golpe, hablando mucho,
demasiado.
Pero..., una pausa (otra), algún paréntesis, un poco de respiro.
Justamente es demasiado.
Bien. Sí, una pausa.
Pero..., volviendo al tema.
Por qué
si lo que deseamos es tal cosa,
cómo, nadie,
va , corre y salta, y lo toma
y se cae pero se levanta
de hurras
y vos
y vas
vas
sin nada
sin nunca
lo que se conoce
diciendo :
el crimen me pertenece.
Tanto lo siento.
Bueno.
Basta.
Ahora,
retorno al poema.
También yo quisiera,
quisiera
con las uñas
lastimar
rabioso
por donde
se decida la pelea.
Ahora sí.
Pronunciado
el pronunciamiento
tantas veces postergado, algún repliegue
sólo por un momento
para decirme
donde vas
parado.
Es que esto no lo dijo en general
la voz que hablaba por mí.
Bah, no lo dijo...
No lo dijo y lo dijo.
Entre uno y otro.
Entre el que me hablaba y yo.
Y yo sin entender, rápido transcribiendo
y transcribiendo.
Uff. Que arduo...
las vueltas
y vueltas que da este poema.
Pero basta.
Es inútil.
No hay nada que hacerle.
Se hunden las palabras.
Es vertical,
igual que estéril
el aire que sostiene este suelo
para este
o cualquier
otro
poema.
EN MEMORIA DE PAUL CELAN
En horizonte piedran las parvas los más grandes gestos
donde peregrinan iquilinos miércoles ante el santuario
donde ligamen de vírgenes desollan lo real.
Arrebolado sudario en el fango de tus ojos
navega en mar de olvido y tiembla y sucede.
Oh, lágrima sin término, en raptos diseminada
si el manantial de tu vida la rueda gira
y voltea seducida locura de amor temblando.
Restos de niebla pasan sobre altivos refugios
arrodillados muriendo más allá de tus enfados.
A mis alas agonía si tus delirios vacilan
y vacilando, a torbellino sin centro, caen atroz
en la grave elipsis de lo que era irreal.
Suena la onda tenue en el agua impura
donde avanza vertical la vertical Andrómeda.
Hora de mies, precedente del duramen, adviento
en la paz de tus alturas. Cae el viento y sella
la cantinela servil y se quiebra el acantilado
donde mora mi sueño y tu sueño. Abolido blanco
imprimiendo un recuerdo sustraído al vacío.
Fui y fuiste signo de sangre opuesta, invertida,
en ascenso rezumbando imagen pura.
Gris, gris albura donde el tiempo intima.
Cruce magnífico, espacio quebrado y celiyermo.
Sagrado término de lo que no pudimos ver
a un palmo de nuestras manos.
Fin de violetas cabellos rodeando el cuerpo,
Constelado cuerpo de irreparable ausencia gualda,
Arreciando glauco sobre el golfo de tus sombras.
DESDE ESTA RABIA
Desde esta rabia donde un clima del corazón
arqueando ámbitos de mar
rechaza y no, aquella exultada corriente de amor,
ha de percibir mi mano, ella, la que toco en sueños,
atrás, circular como la magia de los que se amaron.
Así, nunca, nadie, será la boca
de tu congelada sonrisa mirando mis ojos
por el aire extendiendo la ausencia invertida.
Y porque no es posible levantar la muerte del mundo
si la sangre, ya leve, la vida duerme,
puedo entonces decir:
en la vacilación de los amantes está el secreto del amor.
Y porque las palabras del sueño
a otro sueño en una hoja canto,
yo estoy, vuelto a las horas del recuerdo, una mano al vacío.
